Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !
Chanter ne peut guère valoir Si au-dedans du cœur ne se lève le chant ; Ni le chant ne peut du cœur s'élever Si n'y réside l'amour pur.
Le chant et le silence mon beau pays de joie […].
Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.
Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.
La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !
Ô miroir ! Eau froide par l'ennui dans ton cadre gelée […].
Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].
Le monde est fait pour aboutir à un beau livre.
Ce passant considérable […]*.
Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.
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