L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Chanter ne peut guère valoir Si au-dedans du cœur ne se lève le chant ; Ni le chant ne peut du cœur s'élever Si n'y réside l'amour pur.

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui […].

Nommer un objet, c'est supprimer les trois quarts de la jouissance du poème qui est faite du bonheur de deviner peu à peu ; le suggérer, voilà le rêve.

[…] Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

La tombe aime tout de suite le silence.