Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Le chant et le silence mon beau pays de joie […].

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

La popularité ? C'est la gloire en gros sous.

Le sens révolutionnaire est un sens moral.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encore Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là.

Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !

L'odieux est la porte de sortie du ridicule.