Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Chanter ne peut guère valoir Si au-dedans du cœur ne se lève le chant ; Ni le chant ne peut du cœur s'élever Si n'y réside l'amour pur.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

— Eh bien moi, je t'irai porter des confitures.

Personne ne garde un secret comme un enfant.

L'instinct, c'est l'âme à quatre pattes ; la pensée c'est l'esprit debout.

Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.

L'avenir, fantôme aux mains vides, Qui promet tout et qui n'a rien !

Cet homme marchait pur loin des sentiers obliques Vêtu de probité candide et de lin blanc.