L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

Nous portons deux ou trois chants, que notre vie se passe à exprimer.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

Chanter ne peut guère valoir Si au-dedans du cœur ne se lève le chant ; Ni le chant ne peut du cœur s'élever Si n'y réside l'amour pur.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Le cèdre ne sent pas une rose à sa base, Et lui ne sentait pas une femme à ses pieds.

Oh ! La muse se doit aux peuples sans défense. J'oublie alors l'amour, la famille, l'enfance, Et les molles chansons et le loisir serein, Et j'ajoute à ma lyre une corde d'airain !

Toujours l'homme en sa nuit trahi par ses veilleurs !

Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.

En temps de révolution, prenez garde à la première tête qui tombe. Elle met le peuple en appétit.

Tout est plein d'âmes.