Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

Il suffit de chanter un chant de paix avec grimace et gesticulation pour qu'il devienne un chant de guerre.

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

Paris est synonyme de Cosmos. Paris est Athènes, Rome, Sybaris, Jérusalem, Pantin. Toutes les civilisations y sont en abrégé, toutes les barbaries aussi. Paris serait bien fâché de n'avoir pas une guillotine.

« Donne-lui tout de même à boire », dit mon père.

De tout ce qui fut nous, presque rien n'est vivant.

Tout souffle, tout rayon ou propice ou fatal, Fait reluire et vibrer mon âme de cristal, Mon âme aux mille voix, que le Dieu que j'adore Mit au centre de tout comme un écho sonore !

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

L'égout c'est la conscience de la ville. Tout y converge et s'y confronte. Dans ce lieu livide, il y a les ténèbres, mais il n'y a plus de secrets. Chaque chose a sa forme vraie, ou du moins sa forme définitive. Le tas d'ordures a cela pour lui qu'il n'est pas menteur.