Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Le chant et le silence mon beau pays de joie […].
L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.
Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.
Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].
Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !
Il suffit de chanter un chant de paix avec grimace et gesticulation pour qu'il devienne un chant de guerre.
Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?
Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.
Si je vous le disais pourtant, que je vous aime, Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?
J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].
Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.
Où le père a passé, passera bien l'enfant.
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