Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

Chanter ne peut guère valoir Si au-dedans du cœur ne se lève le chant ; Ni le chant ne peut du cœur s'élever Si n'y réside l'amour pur.

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Ah ! frappe-toi le cœur, c'est là qu'est le génie.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !

Tout ce qui était n'est plus ; tout ce qui sera n'est pas encore. Ne cherchez pas ailleurs le secret de nos maux.

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.