Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Il suffit de chanter un chant de paix avec grimace et gesticulation pour qu'il devienne un chant de guerre.

Le chant et le silence mon beau pays de joie […].

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.

Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Fille de la douleur, Harmonie ! Harmonie ! Langue que pour l'amour inventa le génie ! Qui nous vins d'Italie et qui lui vins des cieux.