Pas de plus ample chant que le chant qui finit. Pas de plus douce main que la main qui s'enfuit.

Ce serait une erreur de croire que ces choses Finiront par des chants et des apothéoses […].

On pourra m'ôter cette vie, mais on n'éteindra pas mon chant.

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots !

L'homme pense son propre chant, et ne pense rien d'autre.

Je chante parce que l'orage n'est pas assez fort pour couvrir mon chant.

L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

J'ai perdu ma force et ma vie, Et mes amis et ma gaîté ; J'ai perdu jusqu'à la fierté Qui faisait croire à mon génie.

Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

Mais je hais les cafards et la race hypocrite Des tartuffes de mœurs, comédiens insolents, Qui mettent leurs vertus en mettant leurs gants blancs.

Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !