L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

LA FEMME NARSÈS — Comment cela s'appelle-t-il, quand le jour se lève, comme aujourd'hui, et que tout est gâché, que tout est saccagé, et que l'air pourtant se respire, et qu'on a tout perdu, que la ville brûle, que les innocents s'entretuent, mais que les coupables agonisent, dans un coin du jour qui se lève ? / LE MENDIANT — Cela a un très beau nom, femme Narsès, cela s'appelle l'aurore.

L'aurore grelottante en robe rose et verte.

Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.

De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.

Les feux de l'aurore ne sont pas si doux que les premiers regards de la gloire.

Poème, je ne vous demande pas l'aumône, Je vous la fais.

Le temps est un aigle agile dans un temple.

[…] de toute boue faire un ciment, un marbre, un ciel, un nuage et une joie et une épave.

Les trésors d'un cœur pur ne souffrent pas partage.

Les disciples de la lumière n'ont jamais inventé que des ténèbres peu opaques.

Si j'aime les trains c'est sans doute parce qu'ils vont plus vite que les enterrements.