L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Ma propre position dans le ciel par rapport au soleil ne doit pas me faire trouver l'aurore moins belle.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
Le soleil se lève en avant.
Le bourreau n'est exact qu'à l'aurore.
L'épi naissant mûrit de la faux respecté. Sans crainte du pressoir, le pampre tout l'été Boit les doux présents de l'aurore.
De son berceau de brume à peine avait paru l'Aurore aux doigts de rose.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].
La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.
N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].
Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
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