Tout passe. — L'art robuste Seul a l'éternité, Le buste Survit à la cité.

Plus de faits et moins d'art.

Les grands artistes n'ont pas de patrie.

Tout art tire son origine d'un défaut exceptionnel.

Qu'on protège les arts, bien ! mais les artistes, non… ce sont tous des fainéants et des débauchés !

L'art est un message de réalité qui ne peut être exprimé en d'autres termes. Dans ce sens, un artiste est un envoyé des dieux et, pour cette raison, ne saurait transmettre leur mandat qu'en sa propre langue.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

La vie humble aux travaux ennuyeux et faciles Est une œuvre de choix qui veut beaucoup d'amour.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.