Oui, l'œuvre sort plus belle D'une forme au travail Rebelle, Vers, marbre, onyx, émail.

Il est un point élevé où l'art, la nature et la morale ne font qu'un et se confondent.

L'art est un cheminement studieux vers une école buissonnière.

L'art est un message de réalité qui ne peut être exprimé en d'autres termes. Dans ce sens, un artiste est un envoyé des dieux et, pour cette raison, ne saurait transmettre leur mandat qu'en sa propre langue.

Nous savons que l'Art n'a pas de Patrie,… le pauvre… Sa fortune ne le lui permet pas…

L'œuvre d'art, c'est une idée qu'on exagère.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.