Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
L'art même n'est, à mon sens, qu'inceste entre l'instinct et la volonté.
L'art nous offre des énigmes, mais par bonheur aucun héros.
L'art est le plus beau des mensonges.
L'art est un tyran qui se plaît à gêner ses sujets, et qui ne veut pas qu'ils paraissent gênés.
L'art vise à imprimer en nous des sentiments plutôt qu'à les exprimer.
L'art est un cheminement studieux vers une école buissonnière.
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?
L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.
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