À force d'art, l'art lui-même est banni.

En art, il faut croire avant d'y aller voir.

L'œuvre d'art, c'est une idée qu'on exagère.

Le langage absolu se retrouve en tous les arts, qui, en ce sens, sont comme des énigmes, signifiant impérieusement et beaucoup sans qu'on puisse dire quoi.

Qu'on protège les arts, bien ! mais les artistes, non… ce sont tous des fainéants et des débauchés !

L'art est de cacher l'art.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?

Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.