Les grands artistes n'ont pas de patrie.

Le langage absolu se retrouve en tous les arts, qui, en ce sens, sont comme des énigmes, signifiant impérieusement et beaucoup sans qu'on puisse dire quoi.

Le très grand art est celui dont les imitations sont légitimes, dignes, supportables ; et qui n'est pas détruit ni déprécié par elles ; ni elles par lui.

L'art est un tyran qui se plaît à gêner ses sujets, et qui ne veut pas qu'ils paraissent gênés.

Nous savons que l'Art n'a pas de Patrie,… le pauvre… Sa fortune ne le lui permet pas…

L'art est sans doute la seule forme de progrès qui utilise aussi bien les voies de la vérité que celles du mensonge.

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Que ton vers soit la bonne aventure Éparse au vent crispé du matin Qui va fleurant la menthe et le thym… Et tout le reste est littérature.

Mon Dieu, mon Dieu, la vie est là, Simple et tranquille.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.