L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

Quarante ans est un âge terrible. Car c'est l'âge où nous devenons ce que nous sommes.

J'avais vingt ans, une folle maîtresse, De francs amis et l'amour des chansons.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

La matière demeure et la forme se perd !

Le vrai trésor de l'homme est la verte jeunesse, Le reste de nos ans ne sont que des hivers.

Songes qui, sans tromper par une vanité, Dessous un voile obscur montrent la vérité.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

[…] Je pense que tous songes Sans rien signifier, ne sont que des mensonges […].