J'avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie.

L'homme qui est poète à vingt ans n'est pas poète, il est homme ; s'il est poète après vingt ans, alors il est poète.

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

L'âge amènera tout, et ce n'est pas le temps, Madame, comme on sait, d'être prude à vingt ans.

Quinze ans ! ô Roméo ! l'âge de Juliette !

Tout est joué avant que nous ayons douze ans.

On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

Je vous salue, Enfants de la première nuit, Heureux astres divins […].

La matière demeure et la forme se perd !