L'an, comme un cercle rond qui tout en soi retourne, En soi-même revient toujours en mouvement Et du point de sa fin reprend commencement, Courant d'un pied glissant qui jamais ne séjourne.

Dans un grenier qu'on est bien à vingt ans !

Ce n'est pas impunément qu'on est venu jusqu'à vingt-trois ans sans casier judiciaire.

Ô soldats de l'an deux ! ô guerres ! épopées ! […] Ils chantaient, ils allaient, l'âme sans épouvante Et les pieds sans souliers !

Tout homme de plus de quarante ans est une canaille.

J'avais vingt ans. Je ne laisserai personne dire que c'est le plus bel âge de la vie.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?

La parole, Ronsard, est la seule magie, L'Âme par la parole est conduite et régie, […] Car toujours la parole est maîtresse du cœur.

Cueillez, cueillez votre jeunesse : Comme à cette fleur, la vieillesse Fera ternir votre beauté.

Tel fleurit aujourd'hui qui demain flétrira, Tel flétrit aujourd'hui qui demain fleurira.

Vous, chênes, héritiers du silence des bois, Entendez les soupirs de ma dernière voix.

Celui qui se connaît est seul maître de soi.