Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.
Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
[…] Les vrais livres doivent être les enfants non du grand jour et de la causerie, mais de l'obscurité et du silence.
On n'aime plus personne dès qu'on aime […].
[…] La flatterie n'est parfois que l'épanchement de la tendresse et la franchise la bave de la mauvaise humeur.
Nous appelons notre avenir l'ombre de lui-même que notre passé projette devant nous […].
[…] Les « quoique » sont toujours des « parce que » méconnus […].
Une œuvre où il y a des théories est comme un objet sur lequel on laisse la marque du prix.
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