L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

Ce qui fait le plus plaisir aux femmes, c'est une basse flatterie sur leur intelligence.

Il est plus difficile d'être un honnête homme huit jours qu'un héros un quart d'heure.

La clarté est la politesse de l'homme de lettres.

Penser ne suffit pas : il faut penser à quelque chose.

La prudence n'est qu'une qualité : il ne faut pas en faire une vertu.

Pour arriver, il faut mettre de l'eau dans son vin, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de vin.