L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

Tolérez mon intolérance.

Mon passé, c'est les trois quarts de mon présent. Je rêve plus que je ne vis, et je rêve en arrière.

Tout le monde ne peut pas être orphelin.

Mon passé, c'est les trois quarts de mon présent. Je rêve plus que je ne vis, et je rêve en arrière.

Le sourire est le commencement de la grimace.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.