Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
C'est l'homme que je suis qui me rend misanthrope.
Pour arriver, il faut mettre de l'eau dans son vin, jusqu'à ce qu'il n'y ait plus de vin.
La vérité vaut bien qu'on passe quelques années sans la trouver.
Chacun trouve son plaisir où il le prend.
La peur de la mort fait aimer le travail, qui est toute la vie.
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