Tel qui veut se griser d'air pur, s'enivrer sur les hauteurs, n'arrive qu'à s'enrhumer.
Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.
L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.
Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.
L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.
Appelons la femme un bel animal sans fourrure dont la peau est très recherchée.
Tout le monde ne peut pas être orphelin.
Ce qui fait le plus plaisir aux femmes, c'est une basse flatterie sur leur intelligence.
Il est plus difficile d'être un honnête homme huit jours qu'un héros un quart d'heure.
Avoir un style exact, précis, en relief, essentiel, qui réveillerait un mort.
Penser ne suffit pas : il faut penser à quelque chose.
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