Chez un écrivain, quand on tient l'air les paroles viennent bien vite.

L'air est pur, la route est large, Le clairon sonne la charge.

L'air n'est plus que rayons tant il est semé d'anges.

Il s'enlève en fouettant l'âpre neige des Andes, Dans un cri rauque il monte où n'atteint pas le vent, Et loin du globe noir, loin de l'astre vivant, Il dort dans l'air glacé, les ailes toutes grandes.

Il faut dompter la vie par la douceur.

C'est une question de propreté : il faut changer d'avis, comme de chemise.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

On n'est pas heureux : notre bonheur, c'est le silence du malheur.

Les bourgeois, ce sont les autres.

C'est une question de propreté : il faut changer d'avis, comme de chemise.