Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Mon enfant, ma sœur, Songe à la douceur D'aller là-bas vivre ensemble.

Je veux dormir ! dormir plutôt que vivre !

Faire son devoir tous les jours, et se fier à Dieu pour le lendemain.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

J'ai toujours été étonné qu'on laissât les femmes entrer dans les églises. Quelle conversation peuvent-elles tenir avec Dieu ?

Plus on veut, mieux on veut.