Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.

Le vrai littéraire ne saurait être le vrai de la nature.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Manier savamment une langue, c'est pratiquer une espèce de sorcellerie évocatoire.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.

Car c'est enfin, Seigneur, le meilleur témoignage Que nous puissions donner de notre dignité, Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge Et vient mourir au bord de votre éternité !

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?

Plus on veut, mieux on veut.