Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.
Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !
Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.
L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.
Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.
Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.
Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?
Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…
Ô Mort, où est ta victoire ?
[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.
La Treizième revient… C'est encor la première ; Et c'est toujours la Seule, — ou c'est le seul moment.
On ne peut empêcher les gens de parler, et c'est ainsi que s'écrit l'histoire.
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