Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.
Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !
L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.
Rien n'est faux qui soit vrai ; rien n'est vrai qui soit faux. Tout est le contraire de songe, de mensonge.
Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.
Peut-être que rien n'est entièrement vrai, et peut-être même pas cela.
Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.
Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
Dans le caractère de notre nation, il y a toujours une tendance à exercer la force, quand on la possède, ou les prétentions du pouvoir, quand on le tient en main.
Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…
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