Le vrai peut quelquefois n'être pas vraisemblable.

Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Le vrai est trop simple, il faut y arriver toujours par le compliqué.

Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Les âmes sont les idées de Dieu.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Les illusions tombent l'une après l'autre, comme les écorces d'un fruit, et le fruit, c'est l'expérience. Sa saveur est amère.

Il est dangereux de passer trop tôt pour un écrivain de bon sens : c'est le privilège des médiocrités mûres.

Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…