L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Dans les premières passions les femmes aiment l'amant, et dans les autres elles aiment l'amour.
Ceux qui croient avoir trouvé la paix, ce n'est souvent que par défaut d'amour.
Ne vous souvient-il plus que l'amour est, comme la médecine, seulement l'art d'aider la nature.
Il n'y a pas d'amour perdu.
L'amour abstrait de l'humanité est presque toujours de l'égoïsme.
Je suis si persuadée que l'amour est une chose incommode que j'ai de la joie que mes amis et moi en soyons exempts.
Je pense à toi, Myrtho, divine enchanteresse…
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Ô Mort, où est ta victoire ?
Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
La connais-tu, Dafné, cette ancienne romance.
Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
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