L'homme n'est pas entièrement coupable : il n'a pas commencé l'histoire ; ni tout à fait innocent, puisqu'il la continue.

La Muse qui a recueilli tout ce que les Muses plus hautes de la philosophie et de l'art ont rejeté, tout ce qui n'est pas fondé en vérité, tout ce qui n'est que contingent, mais relève aussi d'autres lois, c'est l'Histoire.

C'est de l'histoire écoutée aux portes de la légende.

L'histoire, ce riche trésor des déshonneurs de l'homme.

L'histoire, ce petit cloaque où l'esprit de l'homme aime patauger.

Tout homme est une histoire sacrée.

Notre pauvre lune de miel n'a guère eu qu'un premier quartier…

Où sont nos amoureuses ? Elles sont au tombeau.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !