Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Rien n'est vrai, que ce qu'on ne dit pas.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Que c'est beau le mensonge, chez une femme vraie !

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Reprends la route qui va où tu dors […].

[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].

Vieil océan, ô grand célibataire […].

On peut être juste, si l'on n'est pas humain.

Le doute est un hommage rendu à l'espoir.