Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.

Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge, Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs.

Rien n'est beau que le vrai : le vrai seul est aimable.

Une chose n'est pas nécessairement vraie parce qu'un homme meurt pour elle.

L'imagination est la reine du vrai, et le possible est une des provinces du vrai.

Le vrai est trop simple, il faut y arriver toujours par le compliqué.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Ô poulpe, au regard de soie […].

[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Il n'y a rien d'incompréhensible.

L'éléphant se laisse caresser. Le pou, non.