Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

La voix est un second visage.

J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.

Ce n'est pas l'histoire qui fait le jugement : c'est le jugement qui fait l'histoire.

Je ne parle, on ne me parle que dans l'insomnie du temps.

Je ne parle, on ne me parle que dans l'insomnie du temps.

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

Ce n'est pas l'histoire qui fait le jugement : c'est le jugement qui fait l'histoire.

Je ne parle, on ne me parle que dans l'insomnie du temps.