J'aimais les voix du soir dans les airs répandues, Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, Et le sourd tintement des cloches suspendues Au cou des chevreaux dans les bois.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

La voix est un second visage.

Voix, la seule voix humaine qui ne mente pas […].

Tout bruit écouté longtemps devient une voix.

La pluralité des voix n'est pas une preuve qui vaille rien, pour les vérités un peu malaisées à découvrir.

La naissance d'une œuvre n'est pas la prise de conscience d'une expérience : elle est la rencontre d'une voix.

L'art doit chercher son langage dans le langage et contre le langage.

Être avec ma vie comme devant un amour à vivre à l'exclusion de tout autre […].

Je ne parle, on ne me parle que dans l'insomnie du temps.

Ce n'est pas l'histoire qui fait le jugement : c'est le jugement qui fait l'histoire.

Écrire n'étant rien d'autre qu'avoir le temps de dire : je meurs.