Car il n'est rien qui vaille franche vie.

La vie est un mystère, et non pas un délire.

Nous sommes faits de la même étoffe que les songes et notre petite vie, un somme la parachève.

C'est grossier comme si souvent la vie dans son goût inné pour le tréteau […].

Quand on dit que la vie est bonne et quand on dit qu'elle est mauvaise, on dit une chose qui n'a point de sens. Il faut dire qu'elle est bonne et mauvaise à la fois.

[…] le terrain fétide et palpitant de la vie.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.

L'espoir luit comme un brin de paille dans l'étable.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?