Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.

Qu'est-ce que « longtemps » pour une vie d'homme ?

[…] la vie absurde qui remue ses oreilles d'âne.

J'ai voulu être capable de me faire aimer de ma vie.

On ne peut avoir d'autre tâche par rapport à la vie que de la conserver jusqu'à ce qu'on meure.

Ô qui dira les torts de la Rime ! Quel enfant sourd ou quel nègre fou Nous a forgé ce bijou d'un sou Qui sonne creux et faux sous la lime ?

Prends l'éloquence et tords-lui son cou !

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.