Celui qui ne sait pas ce que c'est que la vie, comment saura-t-il ce que c'est que la mort ?

La vie n'est jamais aussi compliquée que se plaisent à l'imaginer les têtes faibles.

La sortie de la vie commence un peu avant la mort. On se sent couvert d'ombre.

Au banquet de la vie, infortuné convive, J'apparus un jour, et je meurs : Je meurs, et sur ma tombe, où lentement j'arrive Nul ne viendra verser des pleurs.

L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

Vie ou néant ! choisir. Ah ! quelle discipline ! Que n'est-il un Éden entre ces deux usines ?

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?