La vie est un oignon qu'on épluche en pleurant.

De là ce cri du plus grand des médecins* : la vie est courte, longue est la science.

La tragédie de la mort est en ceci qu'elle transforme la vie en destin.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

La vie est l'ensemble des fonctions qui résistent à la mort.

[…] Transmettre la vie, c'est admettre l'immortalité.

— Qu'as-tu fait, ô toi que voilà Pleurant sans cesse, Dis, qu'as-tu fait, toi que voilà De ta jeunesse ?

Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

On est le Diable, on ne le devient point.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Je suis l'Empire à la fin de la décadence, Qui regarde passer les grands Barbares blancs En composant des acrostiches indolents D'un style d'or où la langueur du soleil danse.