Aujourd'hui, la vie va si vite que la conscience ne peut pas suivre.

La vie n'est jamais aussi compliquée que se plaisent à l'imaginer les têtes faibles.

La vraie, la seule histoire d'une personne humaine, c'est l'émergence graduelle de son vœu secret à travers sa vie publique.

Celui-là seul mérite la liberté et la vie Qui doit chaque jour les conquérir.

Chaque vie se fait son destin.

Pourquoi compliquer de mystère ce qui n'est que la vie ?

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.

Qui peut, sans frémir, Juger sur la terre ?

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.