[…] la vie absurde qui remue ses oreilles d'âne.

Si tout doit finir avec nous, si l'homme ne doit rien attendre après cette vie et que ce soit ici notre patrie, notre origine, et la seule félicité que nous pouvons nous promettre, pourquoi n'y sommes-nous pas heureux ?

Celui qui veut faire un emploi sérieux de la vie doit toujours agir comme s'il avait à vivre longuement et se régler comme s'il lui fallait mourir prochainement.

La vie est donnée à l'homme avec des séductions comparables à celles que doit offrir aux fourmis la langue du fourmilier.

La vie est une phrase interrompue.

J'ai voulu être capable de me faire aimer de ma vie.

Il pleure dans mon cœur Comme il pleut sur la ville.

Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].

Ah, quand refleuriront les roses de septembre !

Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone.