Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].
Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !
[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.
A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches Et puis voici mon cœur, qui ne bat que pour vous.
Rien de plus cher que la chanson grise Où l'Indécis au Précis se joint.
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
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