Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.

Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.

La facilité n'explique pas tout ; et le vice a ses sentiers aussi ardus que ceux de la vertu.

Comme le fruit se fond en jouissance, Comme en délice il change son absence Dans une bouche où sa forme se meurt […].

Je ne sais pas ce qu'est la conscience d'un sot, mais celle d'un homme d'esprit est pleine de sottises.

Baisers, baves d'amour, basses béatitudes, Ô mouvements marins des amants confondus […].

Classique est l'écrivain qui porte une critique de soi-même, et qui l'associe intimement à ses travaux.

Les grands hommes meurent deux fois, une fois comme hommes, et une fois comme grands.