Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].

A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].

[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.

Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !

Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.

Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.

Écoutez la chanson bien douce Qui ne pleure que pour vous plaire.

Son nom ? Je me souviens qu'il est doux et sonore Comme ceux des aimés que la Vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix lointaine, et calme, et grave, elle a L'inflexion des voix chères qui se sont tues.

Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D'une femme inconnue, et que j'aime, et qui m'aime, Et qui n'est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m'aime et me comprend.

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne Faisait voler la grive à travers l'air atone […].

De la musique avant toute chose, Et pour cela préfère l'Impair, Plus vague et plus soluble dans l'air, Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.

Si ces hiers allaient manger nos beaux demains ?