Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !
Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Qui observe le vent ne sème point, qui regarde les nuages ne moissonne pas.
Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.
Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !
[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.
Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Quand on blesse un poète on perd l'éternité […].
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
La plus humble chose a sa vérité silencieuse.
Une rose pour l'amante, un sonnet pour l'ami […].
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
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