Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !
A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].
Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !
Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].
Madame, il fait grand vent et j'ai tué six loups.
Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Le sang est l'étalon des valeurs métaphysiques.
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Et la clef de soleil est sous ma main […].
[…] Toute maladie est une confession par le corps.
L'homme ne doute de sa liberté que parce qu'il ignore l'étendue immense du pouvoir de l'amour.
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