Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.
Ils sèment le vent, ils récolteront la tempête.
Ah si je pouvais Ne plus jamais l'entendre Le soir sous la lune Il fait croire que l'on vient Le vent qui effleure les roseaux !
[…] Le vent redresse l'arbre après l'avoir penché.
Il passe un vent de toute beauté sur l'Enfer […].
Le vent se lève !… Il faut tenter de vivre !
A vous, troupe légère, Qui d'aile passagère Par le monde volez […].
Mais le jour pleut sur le vide de tout.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
La plus humble chose a sa vérité silencieuse.
Solitude, ma mère, redites-moi ma vie.
De la vie à la vie, quel chemin !
Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.
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