L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Ne considère pas le vase, mais son contenu.
Le vase où meurt cette verveine, D'un coup d'éventail fut fêlé. Le coup dut l'effleurer à peine : Aucun bruit ne l'a révélé. […] Personne ne s'en doute ; N'y touchez pas, il est brisé.
Dégustée toute seule, sans aucun ajoutis, sans une cuillerée de ceci ou de cela, la vie est souvent comme l'eau de beaucoup de rivières, elle sent la vase.
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Et, rose, elle a vécu ce que vivent les roses, L'espace d'un matin.
Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.
L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.
Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.
Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.
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