Le vase où meurt cette verveine, D'un coup d'éventail fut fêlé. Le coup dut l'effleurer à peine : Aucun bruit ne l'a révélé. […] Personne ne s'en doute ; N'y touchez pas, il est brisé.

Ne considère pas le vase, mais son contenu.

Dégustée toute seule, sans aucun ajoutis, sans une cuillerée de ceci ou de cela, la vie est souvent comme l'eau de beaucoup de rivières, elle sent la vase.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.